现在生意为啥这么难做？不是你不行，是资本改了游戏规则

巷子口的早餐铺悄悄关了门，老板老张在最后一天多送了我一屉小笼包。他说：“不是咱手艺不行，是隔壁连锁店用半价券抢光了客人。”他的围裙上还沾着面粉，手指关节粗大，揉过的面团比岁月还厚实，可终究抵不过资本游戏里写好的剧本。

这世界越来越像一场不对等的牌局。有人握着资本的王炸，轻易改写规则；而更多人只是安静地坐在桌角，用汗水当筹码。你凌晨三点起来备货，他们用算法预判爆款；你靠口碑积累十年老客，他们用补贴三天清空整条街。不是勤劳失效了，而是游戏规则早已暗中置换，当风来时，蒲公英能飞越山崖，而盆栽里的玫瑰再美，也挪不动一寸泥土。

但总有些东西，是资本无法量产的。老客推开新店玻璃门时，会想起你家豆浆的温热；常买的姑娘发现网红店包装精美却味道寡淡时，舌尖自动调出你熬制红豆沙的记忆。那些用人力对抗系统的微小存在，像潮湿墙角冒出的青苔，资本不屑弯腰收割，它们便默默长成一片绿意。

见过卖糖炒栗子的老人吗？他从不参加外卖平台的满减大战，但总有穿西装的白领会蹲在小摊前等一锅新鲜出炉。栗子裂开的脆响比任何电子提示音都动人，纸袋里腾起的热气直接呵暖了都市人冰凉的眼镜片。这世上永远有无法被优化的真实触感，有算法算不出的情感溢价，那个总给你多抓一把花生的摊主，切开西瓜总会递来最甜一角的果贩，他们的存在本身，就是商业丛林里的温柔暴动。

真正的竞争力或许藏在你没注意的缝隙里：超市冷冻柜的水饺再精致，也比不上冰箱里妈妈手包的丑饺子；连锁咖啡店的拉花再标准，也复刻不出街角那家总给你多撒肉桂粉的笨拙心意。当资本用效率碾压一切时，记得你还有它们永远偷不走的东西，人味。